quinta-feira, janeiro 12

A pele que há em mim


Foto JFP


fazer deste chão, céu...onde em voos rasantes ao teu corpo de rei, te sussurro afagos de anjo. depois beber-te as palavras que suavizam os sentidos obrigatórios na direcção proibida do meu olhar. coloridas os lábios com que te desassossego as mãos perdidas no meu corpo de água. diáfana nudez de alma pura. diz-me amor, se és meu, com quantas letras se escreve a palavra com que me defino enquanto amparo as tuas lágrimas de resina? quantos traços são precisos para que o esboço com que me desenhas seja tatuado no teu abraço que tarda? és aroma primitivo, sabor a saudade escondida no meu peito, onde respiras devagar para que ninguém saiba que vives debaixo da minha pele. 




sábado, setembro 3

Azrael




Aos teus olhos marejados de pétalas



sou
noiva em flor



vale de lágrimas



cheia de graça




ave




garça




mariposa em flor descarnada



espera adiada



rendada



rendida perdida





a vida ao sabor do tempo em que as cerejas eram o vermelho da boca




bouquet



e as vitórias das lutas rebeldes quando o teu corpo se abria no meu




ao som da musica que compões com os teus dedos de pianista





solista



em seda preparada



nas manhãs submersas de palavras não ditas



escorridas a água



sangue suor sal amor





afasto-me em passo de dança



c.r.i.a.n.ç.a



sorriso____ de____ esperança





a mão de Deus na minha fronte


e


esvai-se a vida no sorriso que te deixo




memórias do que não tivemos



ampara-me na queda em que ascendo aos céus




sou raio de luz musica infinita




morte


sorte


cavalo alado


anjo


cinza e raiz


sou terra mãe árvore mulher


fui feliz.


sexta-feira, agosto 19

My Melody






anima-se o vento sob o teu andar deslizante

imperceptível a poeira do meu olhar

vacilante

enquanto me tomas nos braços

me tomas

em goles ávidos

num

trago

o

ventre rasgado em camuflagens de alma de anjo


tomas-me depois

d.e.v.a.g.a.r


num deguste próprio de um vintage porto

envelhecido em caves de ouro


(a)douro

o teu sorriso

com estas mãos pequenas de brincar à apanhada

calada

no beijo despido que te sopro

de coração partido em pedaços de papel


respirava-te em gotas de chamas


bebia-te as palavras irrequietas

vagabundas

na minha pele

onde ainda escreves discursos


p-a-r-t-i-t-u-r-a-s


musica que compõe(s) (n)o meu corpo

enroscado

nu

teu


melodia que sou

que somos

tu & eu.



quarta-feira, julho 27

O Canto do Cisne



Crisálidas dementes



-e-n-c-r-espadas



salientes no desespero da liberdade



rasgam-se véus de teias



murcham pétalas



ideias



veneno anil



sol e sal



lamento visceral



putrefacta a alma do poeta maldito.





Sou poema proibido



lago



rio esquecido



mar de lama afrodisíaca



sangue e suor



sou s.u.s.p.i.r.o



(e respiro)



onde te passeias



em voos rasantes



enquanto morro em ti.



quarta-feira, julho 6

L'opéra imaginaire





Rente ao chão


curvada pelo peso do teu amor


entoo cânticos celestiais


dedos riscam as paredes seculares


deixo um traço


passo a passo


de dança de ondas e marés


12 luas de Garbarek


insinuas-te lesto ingénuo e quase infantil


meu anjo


as madrugadas de Abril


habitam em nós em cada vitória que tentamos


vencer a insónia


viver a luta popular sem pedantismo intelectual


actual


a resiliência da juventude adormecida pelos nossos contos de fadas


e as florestas mágicas que percorro encerram mistérios que não desvendo


sorrio ao entardecer da idade com que me ensinas a experiência cáustica do teu existir atribulado


gostava de viver mais devagar


para ter tempo


de ler todos os livros


com que forro as paredes deste lar


pleno de musica e flores silvestres


com que me visto nos dias


em que me visitas no meu leito de amores guardados


aromas inventados


sabores proibidos


e


o teu corpo no meu


como se fosse sempre a primeira vez.



sexta-feira, julho 1

Éter








Adocicado o segredo


aromatizado de ácido




em suaves doses de ópio


deito-me sem saber se acordo


não adormeço


a dor




c


a


i




o sol


em tapetes de flores vivas


secas


as lágrimas doces de Verão


ser


transparentes


líquidas e quentes




áspero o lençol que me cobre de morte




embalo palavras


esqueço


rostos




ofereço




mariposas em casulos de seda




meu amor de madrugadas violetas




cem cadernos mil canetas


manuscrito o diário


debruado a tinta da china


onde


me encerro.


domingo, maio 1

While My Guitar Gently Weeps ou uma açucena branca para ti, mãe




Mais um dia igual a tantos, em que o teu olhar se perde por lugares longínquos, restando no meu peito o calor do teu colo, nos carinhos que já não sei.




Consigo por vezes, chorar-te quando te lembro (eu que nunca te esqueço) e ainda bem, porque corria o risco de me afogar no grito de dor que me sufoca a garganta, por não te poder chamar, gritar "mãe", só em surdina, só para mim, que sei que me ouves, porque estás tão dentro de mim, que não te consigo encontrar cá fora.




Onde o mundo ameaça mudanças que não entenderias, mas às quais sorririas, compalcente e dócil, sempre na esperança e crente que "Deus escreve direito por linhas tortas". Será?




Revejo-te na minha filha e hoje , no primeiro dia (de tantos outros que adivinho) que passo loge dela, sinto-me perdida embora tente sorrir contagiada pela felicidade dos outros que comemoram mais um dia de amor, que são todos os dias, num cliché que me dá tanto geito para resumir emoções. Sem as reduzir.




E assim, me solto, a ti e ao mundo, assim me declaro em publico, a ti, que levaste tanto de mim, quando partiste. Deixaste-me o suficiente para eu saber ser feliz, mesmo sem ti.




Já não sei o que te diga em palavras o que converso contigo, em pensamento, em cada momento que respiro. Exagero, pensam os que ainda têm as mães ao lado e que as podem levar hoje a um restaurante mais sofisticado e passearem numa cumplicidade de regresso à infância, especialmente hoje, porque o tempo não lhes dá tempo, para que seja todos os dias.




E eu aqui, a pensar-te como te penso todos os dias, a aproveitar-me das palavras que solto aos mesmo tempo que as lágrimas, a tentar não me esquecer do teu rosto, a sentir o teu toque e o teu olhar no meu futuro que construías em cada instante, sem tréguas, mulher guerreira, de ternura e doçura com que impregnavas os dias, mesmo os mais difíceis.




Apesar do pai ter partido há pouco tempo, sem avisar, é a tua falta que mais sinto, que sempre senti. Mesmo sabendo que me acompanhas os gestos e me orientas os passos, quando me sinto perdida dentro de mim, ao tentar encontar-te, num simples sorriso que me senta no teu colo com sabor a paz.




Até já. Vou tentar levar-te a tua flor preferida.


domingo, abril 10

F(r)IO de SAL











Diz-me









se souberes









de que cor são os lençóis de linho lavrado a son(h)os









das noites dançantes, cúmplices de nevoeiros









em que as lágrimas toldam as imagens já t(r)emidas









casas de alpendres de madeira com o piano mudo no canto que não entoas









sedas de frio das fitas das bailarinas

















Diz-me









quantas sombras do teu corpo se inclinam sobre o meu









em silêncios que mesmo assim, despertam curiosidades alheias









e sorrisos cúmplices de vizinhas amarguradas pela solidão

















Diz-me









porque é firme a minha carne que insistes em tatuar com o teu olhar









a tinta permanente que fixa as pupilas à cor e pólens a preto e branco









em arrepios de vida, pássaros errantes, lua amaciada









porque é intensa a memória que não te deixa partir









mesmo nos dias em que a boca sabe a sangue de tanto gritar o teu nome









nas noite em que solto gemidos noutro corpo que não o teu.

















Diz-me









se souberes









porque me espreitas sem me chamares









quando passo tardes à janela das árvores que salvo de serem secas por animaizinhos que não vês









porque me recordas em lágrimas, sempre e antes que a noite chegue,









no lusco fusco de retratos a sépia

















e me envolves no manto que é o nosso casulo (outrora edredon de algodão)









até ficarmos sem ar e nos resgatarmos de nós









numa solidão









onde não cabe a vida sem imaginação.



















quinta-feira, março 17

Lacrimosa















amo(R)









vida









tanto em golfadas de luz na pele dorida às vezes,









outras vezes leite doce sabor materno da infância.









retorno.









sentada









joelhos abraçados pelo futuro que sei.









vómito tóxico.sorriso perene.









árvore de musica em palavras que alegram o dia









nas noite em que o sono se divide em p.a.s.s.a.g.e.m.









marcante,









inovidável









beijo guardado









o tumor é (um)a incerteza baça









os pés de barro são de deuses esculpidos a sangue.









cal que o corpo fermenta. e ausenta.









b.e.i.j.o. sempre na distância dos sabores ácidos do tempo









oração de silêncios... tantos.









eremitas as curvas das calçadas,









plano cincunflexo. genuflectir a sombra. enfeitiçar o sorriso.









aguardo sem saber esperar.









lágrimas de um terço de pérolas.









via sacra dos despojados.









deuses que castigam a indiferença. pulsares de gritos de ave.









sono do profeta









mutilado.









tóxica a indiferença dos dias.retrato a sépia do bloco operatório.









biopsia indefinida. finita a esperança do prelúdio duma lágrima.









dor espasmo.









anestesia diletante.









caio sobre os espinhos das rosas que roubo nos jardins que inventa(S).









mármore o coração de sangue









estival.













Permaneço num cheiro a é.t.e.r.









efémero o sonho. requiem e__________acordo.

















és manto na alma da cor das palavras. num refluxo de crisálidas,









manhãs submersas em leitos velados.













Absorves-me em fluídos fugazes.









Esqueço-te num adeus de olhares.









Transpiras-me num cântico final.

















E é noite de lua cheia.





sexta-feira, março 4

Clarence Greenwood (ou como o azul pode ser verde se olharmos ao contrário)










alimento-me de notas soltas













nas manhãs em que as primaveras são eternas pétalas de cetim









por entre os grãos de areia













(d)os dedos das mãos que já não são













sorrisos













e musicas que me exigem









não sei que afagos

















corpo firme pelas lembranças

















caminho descalça sobre corais









princípio do deserto de lilases









água de olhares cheios













alma nobre









em rugas vi(vi)das

















tocas-me pianissimo









na distância (em) que mantenho









aceso o peito









incandescente de canções





















desliga-se o cérebro









e









a memória esquece-me.

domingo, maio 4

Minha querida mãe




Acordei sem o teu beijo. É assim há, faz em Junho, 22 anos.

Despertei com as palavras a sufocarem-me o olhar. Como acontece de cada vez que te lembro com mais intensidade. Porque sabes bem, que estás sempre comigo, sinto-te a presença e a protecção constante. E a maior dor é a falta do teu abraço, do teu contacto, do teu aroma a lilases silvestres (chegaste a saber que se tornaram as minhas flores preferidas?). A falta do teu olhar doce e um pouco triste (a tua neta herdou esse olhar). Mas o que mais falta me faz é o teu sorriso, esse sorriso que te vinha da alma, o sorriso que tinhas até quando te apetecia chorar. Esse sorriso de um amor imensurável e incondicional. Essa capacidade de amar que te tornou numa mulher admirável e inesquecível por todos os que te conheciam. Não sei de ninguém que não te adorasse. Até o pai, homem rígido e difícil na forma como manifesta as emoções, ainda te lembra como A Mulher, única e insubstituível, apesar das tentativas, porque não sabe viver sozinho.
E és única.
Fui ao baú onde guardo alguns dos teus pertences: as cartas que me escrevias, quando eu ia de férias para a tua aldeia, os postais, os recados que me deixavas de manhã, quando ias trabalhar, os postais que te escrevia no Dia da Mãe, o teu relógio, as tuas jóias, entre tantas outras coisas que intensificam a tua presença, em mim, comigo.
No mesmo baú, guardo os cadernos onde me tentei libertar em palavras, todas as tentativas de poemas que te escrevi.
Porque gostavas de me ler, continuo a escrever...

E hoje, mais um dia em que as lágrimas deslizam rápidas e quentes. Não pela tua memória, mas por não estares aqui. Por tudo o que não fizeste. Pelo teu sofrimento tão imerecido. Pela vontade inexpugnável que tinhas, de viver. Pela tua partida precoce, embora anunciada. Pela dor e raiva com que fiquei, por me teres deixado assim...
Pois nem imaginas o que levaste de mim, quando partiste.

Daqui a pouco, num tributo à importância que davas aos simbolismos, às tradições, vou-te visitar ao local, onde repousam os teus ossos, o que resta de ti em matéria. E, tentar encontrar a tua flor preferida, a açucena branca.Tem sido difícil, mas eu vou tentando.

Sempre que a minha (má) gestão do tempo me permitir, voltarei a este espaço, que vou construindo, de memórias.

Apenas porque há memórias que são mais do que isso. E porque sabes que, para mim, recordar não é viver (lembras-te das nossas discussões? De como ficavas assustada com os meus argumentos e a minha intempestiva rebeldia?). Pois recordar é apenas, existir. As memórias são importantes, fundamentais até, no nosso percurso de vida. Desde que não nos prendam ao passado, e nos deixem continuar a viagem das descobertas. De nós e dos outros.

Um beijo e até já. Vou à procura da tua flor. E esconder as lágrimas da minha família, que me conhece sempre alegre.


Nota: A tua neta, num gesto de puro amor por alguém que só conhece de fotografias e de conversas, fez uma tatuagem com a tua flor preferida.

Mãe





Olhos de anjo
húmidos
de sal e
saudade.

Tenho saudades da minha Mãe
e do seu colo com sabor a paz.

O som espalha-se pela cidade
de néon
os passos
e os corpos.

Encerra-se o gesto
num tom de lilás
e anil
a melodia envolve
os sentidos
sem pressa
os passos
de cristal
o olhar.

A boca pêssego limão
o olhar morango mel
o corpo pétala branca
aroma
maçã mais doce
perfume laranja
e
então
uma palavra que não sei.

Regresso
vestida de negro
não luto
esta calma falsa
de sorrisos convenientes
este existir
sem ti Mãe.