Faltam-me as mãos
maduras de abraços dourados
num grito,
o choro
da noite onde me abismo,
na incerteza dos desencontros falsificados
como relógios parados
de ponteiros acrescentados.
sento-me num caixote de madeira, deixando que a claridade vença os recantos de todas as coisas guardadas de ti: postais, anéis, brincos, colares e fios de ouro velho que não reluz agora, o teu bilhete de identidade, o cartão da maternidade, algumas agendas (onde a tua letra me é tesouro) nos recados que me deixavas (junto com o almoço já feito) na minha adolescência de preguiça em férias, antes de saíres para o emprego.
encontro agora o teu passe de autocarro, recorto a tua fotografia e deito-o fora. é assim, sempre que mexo nas tuas coisas, a tentar ficar com o mais importante, o que para mim é tudo. mas é um exercício que faço, para me tentar disciplinar a não ficar tão dependente de objectos que fazem parte da tua memória.
é difícil desfazer-me seja do que for teu. quando o pai morreu, lá tive que dar os teus vestidos mais bonitos e o robe que ainda estava pendurado atrás da porta, e outras coisas. guardo algumas écharpes e lenços, que não usarei, porque não gosto, mas têm ainda o teu perfume, até porque estão junto com alguns sabonetes Camay (penso que americanos, com que o pai sempre te inundava e que tu recebias com o entusiasmo de uma primeira vez).
sabes (claro que sabes) já sou avó, ou seja sou mãe outra vez e tu continuas longe e eu sinto-me sempre solitária quando é a tua memória que me faz companhia.
dou corda a um dos teus relógios de pulso, com esperança que o tempo volte para trás e tu te materializes aqui na minha frente, a tentares fazer ao mesmo tempo mil e uma coisas enquanto me mimas e me beijas prendendo com uma rapidez hábil a bracelete do relógio, esse relógio antigo de tantas horas que guarda, assim o meu amor numa ampulheta de tempo, em que a areia se recusa a deslizar à velocidade desejada que é parada para que não tenha que te recordar com medo de te esquecer.
Conta-me os teus segredos. Tenho alguns para a troca, que te farão querer tocar os meus lábios com as pontas dos dedos, assim
l e v e m e n t e,
como quem dedilha a guitarra no meu corpo em música. Cantada.
Contar os segredos, trocados em suspiros, os meus e os teus.
Agarrar o tempo, nesta primavera de fugas, num turbilhão de
olhares, sorrisos cúmplices, tudo o que nos faça desassossegar.
Sussurra os teus segredos, da tua boca para mim, do meu escutar
beijado na tua pele.
Vamos beber um café?
os lábios se esmagam.
os teus nos meus, ou nos gestos que se insinuam
_________________ escondidos, mordidos. salpicados de sangue, sabor a vermelho
quente. de língua. suave e húmida em
beijo
no
céu
da
boca
ou simples aflorar. perfume de lágrima. seiva ardente. fechada a boca cativa do gostar. parado o corpo. numa angústia de cor antiga.
brilho de iris incandescente __________________ tranco-me
por dentro numa tentativa de não.
filamento em
corrente de ouro. sou lua. sou tua.
Sou
fuga
e
solidão.
reconheces-me [N]a pele firme onde te demoras. recantos
perdidos ou engolidos pela pressa de prazer. dar e receber. música clássica,
canção de_Verão. cântico, afinação.
velocidade, perdição. anjo caído. amor erguido no cálice, em oração.
flutuante o meu coração vadio. jamais vazio. por vezes [de]
frio.
e ____________ ainda
és
rio do meu [a]mar.
Sentada na praia. numa apetência de silêncio. A assistir ao cair da chuva de estrelas moribundas.
Os meus olhos castanhos de sede, vazios de ternuras e palavras. A dor dos lábios.
Eis que chegas. Já não és o homem, és lobo, cavalo
selvagem, céu e florestas.
Sorrio embalada no sonho, acordada.
Emudeci com o teu toque de cetim. Amordaçada pelo teu efeito
em mim.
Abracei-te, deixei que me abraçasses, numa viagem de passos
rasgados como o teu olhar de luar.
Amámo-nos, sendo tua, sendo plena, as tuas coxas a enlaçarem as minhas,
num átimo de volúpia e descoberta.
Então ultrapasso as normas.
Rasgo os dias
e sou
a insustentável leveza
da tua vida.
[Em instantes de momentos intensos pelo tempo de atraso.]
Se me estenderes a mão, num sinal de perdão, eu até sou capaz de avançar. Mas o gesto terá de ser teu, se o teu sentir assim o exigir, sem te deixares comandar pelo racional.
Eu nem penso, ainda estou presa num desejo por assumir, em memórias de olhares trocados,
ainda sinto as tuas mãos próximas das minhas e o rubor de me adivinhares a não
te oferecer resistência e alguma vergonha a atrapalhar-me, ao lembrar a tua boca tão
perto da minha, quero pedir-te desculpa mas tu impedes qualquer som, tiras-me o fôlego. E o juízo.
