Sempre que o enfrento, selvagem e desafiante, ele vem
beijar-me as mãos e o rosto com cicatrizes, deixadas pelos ramos do meu realismo.
Acaricio-lhe o lombo, a cabeça. Depois evapora-se.
Fico então aprisionada neste enigma cada vez mais complexo, que vou codificando à medida que lhe nego o nome, surdamente e recuando sempre que o vislumbro ao longe.
És-me letras desalinhadas em mãos trémulas, que por vezes prosseguem caminhos de amor. E escrevo.
Leio-te também. Ainda noutro dia, abri o livro e vi. Páginas de luxúria desenhada. Ansiada. Nesta surdez que passa. Em branco.
Imagino que não deixas escorrer as noites, filtradas de madrugada.
Poderia então conjugar-te verbo, enquanto me decifras.
Houve mesmo um dia em que o nosso olhar se apaixonou.
Se estivesses aqui agora, beijava-te.
Choveu esta madrugada.
O tempo espalhado na suave
memória,
a entrelaçar lágrimas, sangue
e suores do âmago da noite escura
num nevoeiro,
onde se obscurecem tempestades.
Reitero os dias, os passos e as flores secas, nos livros que me ofereceste.
Insisto incansável, a chamar-te.
E a minha vontade é forte.
Das minhas mãos nascem pássaros e devaneios.
Então, dentro de mim, a tua voz que perdura.
Pura.
Rouca.
Musical.
Tocar-lhe o sorriso, como se o olhar queimasse
este Verão interminável
na fronteira entre o sentir e imaginar.
Corre para mim só por um dia,
a devorar esta sensação
de sermos só um, multiplicados, divididos, arrasados
entrelaçados em música, café, baunilha e roçar de pele.
Agora fá-lo. Falo. Levanto-me pelo silêncio suave, que ao
escutares, te faça estremecer.
Amar-te no clamor dos dias pardos.
Violetas
desesperadas, por um bater de asas
de
borboletas
azuis
sempre que o
teu olhar se despe no meu
e pousa no
acenar distante dos comboios sem regresso.
Lanço-te um
beijo,
que sufocas
de costas
voltadas à viagem
dos poemas
que teimas em não escrever,
porque a
música parou o tempo.
Não há flores no meu jardim. Não
se vêem, não se tocam, nem se podem colher. Aromas insuspeitos de uma primavera
indigente.
Perco-me nos cheiros adivinhados.
Entro na floresta e sento-me junto ao castanheiro mais antigo.
Levanto-me e tropeço no estalar
de pernadas secas, talvez seja o barulho do meu envelhecer com elas, estas
árvores que me conhecem e amparam lágrimas, que por vezes me empurram para
precipícios de cores vivas, outras vezes me obrigam a ficar em casa, de tanto
que as canso de observar.
Inclino-me na noite, encostada à janela que te inventa.
A rua vazia, ecoa murmúrios do dia
esgotado pelos lábios desafiantes.
Toques
proibidos que ardem como gelo. E um copo de uísque. Glenlivet.
Dedos unidos
esfumaçam sensações quase intoxicantes. C i g a r r i l h a s.
As esquinas
são testemunhas dessa atracção intensa, e os sussurros de outros amantes misturam-se
com os nossos, num êxtase delirante.
Gravado nas
almas, o segredo da paixão insana e indomável.
Amanhece.
E corro para
dentro de mim.
guarda-me,
no lugar insuspeito onde desaguam desejos em vertigem
onde os pássaros fazem ninhos,
e nós morremos vivos
em memórias de doces frutos amadurecidos.
guarda-me
enquanto exiges
que ignore o caminho dos teus lábios
e eu percorro
avenidas, dunas, soleiras, bares,
em noites soluçantes de chuva invisível.
e, da força que me falta, articulo asas
e, da vontade que não tenho, invento caminhos
sem dores nem queixumes,
nesta primavera de esquecimentos
arredondo sorrisos, invoco deuses e alinho os
astros.
e, no absurdo,
amo-te.
Avenidas Novas. Passei do assombro ao medo. De não reter
as memórias de nós, de mãos dadas.
Bancos de jardim nos passeios, onde pés calçados de
juventude pisam os lugares que já foram nossos.
Sinto-me perdida, não reconheço os sorrisos, há tanto que
estou estremada ao meu lugar solitário.
Horizontes de néons, prédios e gente em que esbarro,
porque correm. E eu quieta a fingir que vejo o mar, enquanto olho o céu.
Entretanto
chego ao lugar- comum de todos os encontros.
Sento-me
a olhar o rio, o caderno preto à espera da mão que tenta acompanhar o pensamento
numa aventura de escrita, letra apressada e indecifrável.
Na outra mão, um uísque velho afogado em amargura decadente.
E permaneço, a fixar o rio até que seja mar.
Não sei porque razão, os meus lábios abrem janelas de par em
par, deixando entrar em passos de dança, sorrisos de memórias.
Metáforas que se fundem na paisagem. E o rosto dele a
fixá-la como se ainda a esperasse.
Tanto tempo.
E a vontade de o rever, ouvi-lo, vê-lo perto. Tão
perto que o pudesse tocar com a boca.
Labirinto fechado de lugares vagos, pele dócil, rosto de
olhar distante, pernas que inventam passos, então.
Construo liberdades que são gritos aprendidos, espaços sem
medidas, lábios debruados a abismo.
Sorriste. E amei-te logo ali.
De alma viva, contagiada pelo céu que o teu sorriso abriu.
