Foto: CM
Inebriada pela seiva, sentei-me à chuva à espera que chegasses, cintilante, como as cores da queda das folhas outonais.
Rodopiava, mentalmente enlaçada
com o teu sorriso de poeta, que me aconchega nas tardes que são noites sem
dormir.
Rios de sangue desaguam em mim feridas
que cicatrizo sem te dizer, para que não saibas que existes nos meus sonhos
gravados na pele.
A tinta permanente.
A paixão e o amor por
definir.
Recuar a memórias, aos dias de flores inquietas, pela brisa suave de um sol
de Verão.
[Descalça, a chapinhar num fio de água que restava do
riacho solto na madrugada.]
Sei-te de olhos fechados: a pele macia, o cheiro a amor nos olhos que pousam
nos meus, ignorantes de promessas.
O arrepio na pele, da surpresa de te ver à porta.
Silêncio.
O tempo
perfeito neste prolongamento de fio de sémen suspenso.
Dá-me a tua boca. Dá-me, dá-te, solta-te, eleva-me.
Na ambiguidade da saudade…
Não digas nada: sente.
E eu calada, sôfrega dos teus sussurros nos meus cabelos, a tua língua
nos meus ouvidos em busca de mim.
Despe-te, deixa a luz acesa.
Loba.
O prazer pelo prazer. A intimidade encaixada. Ascendo enquanto gemes, gemo porque a[s]cendes.
Tombamos um no outro. Suspiros. Recuperar o fôlego.
Não dizes nada.
E só eu sei, o que queres dizer.
Deixo cair os olhos no pinhal
e apanho os meus pedaços.
A tapar os olhos até as palmas das mãos doerem, pelo rasgo
dos ramos da árvore a que trepo
na colheita do fruto proibido,
sempre que ensaio fugas
de ti,
de mim.
Lasciva,
esta cor de perfume
a escorrer-te pela
barba
azul,
de manchas licorosas
almiscaradas, perigosas
que não me
deixam partir.
É nos olhos que começa o beijo, como se o corpo fosse boca.
Depois, mãos e lábios perdidos que despem a vontade demasiado rápida de consumir todo o oxigénio e saciar a sede.
As tuas palavras beijam-me.
Hoje, os dedos só servem para dizer adeus.
Saudades.
E foi com um olhar fatigado, que decidiram enterrar o tempo ausente.
Faltam-me as mãos
maduras de abraços dourados
num grito,
o choro
da noite onde me abismo,
na incerteza dos desencontros falsificados
como relógios parados
de ponteiros acrescentados.
sento-me num caixote de madeira, deixando que a claridade vença os recantos de todas as coisas guardadas de ti: postais, anéis, brincos, colares e fios de ouro velho que não reluz agora, o teu bilhete de identidade, o cartão da maternidade, algumas agendas (onde a tua letra me é tesouro) nos recados que me deixavas (junto com o almoço já feito) na minha adolescência de preguiça em férias, antes de saíres para o emprego.
encontro agora o teu passe de autocarro, recorto a tua fotografia e deito-o fora. é assim, sempre que mexo nas tuas coisas, a tentar ficar com o mais importante, o que para mim é tudo. mas é um exercício que faço, para me tentar disciplinar a não ficar tão dependente de objectos que fazem parte da tua memória.
é difícil desfazer-me seja do que for teu. quando o pai morreu, lá tive que dar os teus vestidos mais bonitos e o robe que ainda estava pendurado atrás da porta, e outras coisas. guardo algumas écharpes e lenços, que não usarei, porque não gosto, mas têm ainda o teu perfume, até porque estão junto com alguns sabonetes Camay (penso que americanos, com que o pai sempre te inundava e que tu recebias com o entusiasmo de uma primeira vez).
sabes (claro que sabes) já sou avó, ou seja sou mãe outra vez e tu continuas longe e eu sinto-me sempre solitária quando é a tua memória que me faz companhia.
dou corda a um dos teus relógios de pulso, com esperança que o tempo volte para trás e tu te materializes aqui na minha frente, a tentares fazer ao mesmo tempo mil e uma coisas enquanto me mimas e me beijas prendendo com uma rapidez hábil a bracelete do relógio, esse relógio antigo de tantas horas que guarda, assim o meu amor numa ampulheta de tempo, em que a areia se recusa a deslizar à velocidade desejada que é parada para que não tenha que te recordar com medo de te esquecer.
Conta-me os teus segredos. Tenho alguns para a troca, que te farão querer tocar os meus lábios com as pontas dos dedos, assim
l e v e m e n t e,
como quem dedilha a guitarra no meu corpo em música. Cantada.
Contar os segredos, trocados em suspiros, os meus e os teus.
Agarrar o tempo, nesta primavera de fugas, num turbilhão de
olhares, sorrisos cúmplices, tudo o que nos faça desassossegar.
Sussurra os teus segredos, da tua boca para mim, do meu escutar
beijado na tua pele.
Vamos beber um café?
