Sempre que o enfrento, selvagem e desafiante, ele vem
beijar-me as mãos e o rosto com cicatrizes, deixadas pelos ramos do meu realismo.
Acaricio-lhe o lombo, a cabeça. Depois evapora-se.
Fico então aprisionada neste enigma cada vez mais complexo, que vou codificando à medida que lhe nego o nome, surdamente e recuando sempre que o vislumbro ao longe.
És-me letras desalinhadas em mãos trémulas, que por vezes prosseguem caminhos de amor. E escrevo.
Leio-te também. Ainda noutro dia, abri o livro e vi. Páginas de luxúria desenhada. Ansiada. Nesta surdez que passa. Em branco.
Imagino que não deixas escorrer as noites, filtradas de madrugada.
Poderia então conjugar-te verbo, enquanto me decifras.
Houve mesmo um dia em que o nosso olhar se apaixonou.
Se estivesses aqui agora, beijava-te.
Choveu esta madrugada.
O tempo espalhado na suave
memória,
a entrelaçar lágrimas, sangue
e suores do âmago da noite escura
num nevoeiro,
onde se obscurecem tempestades.
Reitero os dias, os passos e as flores secas, nos livros que me ofereceste.
Insisto incansável, a chamar-te.
E a minha vontade é forte.
Das minhas mãos nascem pássaros e devaneios.
Então, dentro de mim, a tua voz que perdura.
Pura.
Rouca.
Musical.
Tocar-lhe o sorriso, como se o olhar queimasse
este Verão interminável
na fronteira entre o sentir e imaginar.
Corre para mim só por um dia,
a devorar esta sensação
de sermos só um, multiplicados, divididos, arrasados
entrelaçados em música, café, baunilha e roçar de pele.
Agora fá-lo. Falo. Levanto-me pelo silêncio suave, que ao
escutares, te faça estremecer.
Amar-te no clamor dos dias pardos.
Violetas
desesperadas, por um bater de asas
de
borboletas
azuis
sempre que o
teu olhar se despe no meu
e pousa no
acenar distante dos comboios sem regresso.
Lanço-te um
beijo,
que sufocas
de costas
voltadas à viagem
dos poemas
que teimas em não escrever,
porque a
música parou o tempo.
Não há flores no meu jardim. Não
se vêem, não se tocam, nem se podem colher. Aromas insuspeitos de uma primavera
indigente.
Perco-me nos cheiros adivinhados.
Entro na floresta e sento-me junto ao castanheiro mais antigo.
Levanto-me e tropeço no estalar
de pernadas secas, talvez seja o barulho do meu envelhecer com elas, estas
árvores que me conhecem e amparam lágrimas, que por vezes me empurram para
precipícios de cores vivas, outras vezes me obrigam a ficar em casa, de tanto
que as canso de observar.
Inclino-me na noite, encostada à janela que te inventa.
A rua vazia, ecoa murmúrios do dia
esgotado pelos lábios desafiantes.
Toques
proibidos que ardem como gelo. E um copo de uísque. Glenlivet.
Dedos unidos
esfumaçam sensações quase intoxicantes. C i g a r r i l h a s.
As esquinas
são testemunhas dessa atracção intensa, e os sussurros de outros amantes misturam-se
com os nossos, num êxtase delirante.
Gravado nas
almas, o segredo da paixão insana e indomável.
Amanhece.
E corro para
dentro de mim.
