Lose Control

 

O encerramento de um tempo comedido.

Num esforço não planeado, a dor de ossos estilhaçados entre paredes florescentes por detrás de portas abertas ao acaso, a preservação da luz cinematográfica, do prazer amargo, indo além da ficção.

Então, um grão de ouro punk e feminino, a viajar pela arte ao som que a cidade transmite.

Acorda, acordes de agulhas injectadas em simultâneo, vibrações que se insinuam complacentes.

A anestesia não surte efeito. Levanta-se, agradece e deambula pelos corredores sem encontrar a saída.

 

Special

Persigo o sonho por entre o arvoredo que se intensifica, a cada hesitação minha.

Sempre que o enfrento, selvagem e desafiante,  ele vem beijar-me as mãos e o rosto com cicatrizes, deixadas pelos ramos do meu realismo. Acaricio-lhe o lombo, a cabeça. Depois evapora-se.

Fico então aprisionada neste enigma cada vez mais complexo,  que vou codificando à medida que lhe nego o nome, surdamente e recuando sempre que o vislumbro ao longe.

Sanctuary

 

És-me letras desalinhadas em mãos trémulas, que por vezes prosseguem caminhos de amor. E escrevo.

Leio-te também. Ainda noutro dia, abri o livro e vi. Páginas de luxúria desenhada. Ansiada. Nesta surdez que passa. Em branco.

Imagino que não deixas escorrer as noites, filtradas de madrugada.

Poderia então conjugar-te verbo, enquanto me decifras.

Houve mesmo um dia em que o nosso olhar se apaixonou.

Se estivesses aqui agora, beijava-te.

Same Old Scene

Choveu esta madrugada.

O tempo  espalhado na suave memória,

a entrelaçar lágrimas, sangue

e suores do âmago da noite escura

num nevoeiro,

onde se obscurecem tempestades.

 

Reitero os dias, os passos e as flores secas, nos livros que me ofereceste. 

Insisto incansável, a chamar-te. 

E a minha vontade é forte.

Das minhas mãos nascem pássaros e devaneios.

Então, dentro de mim, a tua voz que perdura.

Pura.
Rouca.
Musical.

Johnny Johnny

 

Tocar-lhe o sorriso, como se o olhar queimasse

este Verão interminável

na fronteira entre o sentir e imaginar.

 

Corre para mim só por um dia,

a devorar esta sensação

de sermos só um, multiplicados, divididos, arrasados

entrelaçados em música, café, baunilha e roçar de pele.

 

Agora fá-lo. Falo. Levanto-me pelo silêncio suave, que ao escutares, te faça estremecer.

This Light Holds So Many Colours

 

Amar-te no clamor dos dias pardos.

Violetas desesperadas, por um bater de asas

de borboletas

azuis

sempre que o teu olhar se despe no meu

e pousa no acenar distante dos comboios sem regresso.

Lanço-te um beijo,

que sufocas

de costas voltadas à viagem

dos poemas que teimas em não escrever,

porque a música parou o tempo.

Cartas às florestas I

 

Foto: CM

Não há flores no meu jardim. Não se vêem, não se tocam, nem se podem colher. Aromas insuspeitos de uma primavera indigente.

Perco-me nos cheiros adivinhados. Entro na floresta e sento-me junto ao castanheiro mais antigo.

Levanto-me e tropeço no estalar de pernadas secas, talvez seja o barulho do meu envelhecer com elas, estas árvores que me conhecem e amparam lágrimas, que por vezes me empurram para precipícios de cores vivas, outras vezes me obrigam a ficar em casa, de tanto que as canso de observar.