A meia luz do amanhecer confidencio-te silêncios lavrados
das incertezas inequívocas,
o aroma do voo linear dos pássaros,
no resgate infindável da memória com que te esqueço
[num]
devagar
vagamente doloroso,
como se as árvores me fizessem umbigo da terra _____________________
embalando-me a alma obscura
numa oferta de música,
e água fresca
no desalinho malicioso de fogo posto.
Foto: CM
Corpo aceso pelos teus dedos em orgásticos gemidos os olhares que se t(r)ocam.
Absorvo-te.
O deslizar das tuas mãos pelo solfejo da pele que desenha horizontes
_______________ inatingíveis na memória das tardes,
soletradas de trás para a frente para ninguém entender
___________ os desenhos que te faço sem entrelinhas de vida dispersa
e incompreensível,
quando fujo
de tudo à pressa sem olhar,
para ficar só
com a
imaginação
distante do [a]mar
que me basta.
de beijos ,
que não cabem na minha boca
de tanto os segurar,
em sombras iluminadas pela nudez da noite
caída a meus pés,
como a tua memória sombria,
imaculada,
lapidada,
pelo instante moldado pelo tempo
como corpo (s)em alma
errante,
o dia a dia de silêncio
em que viva,
morro.
Revolta nas ondas de um mar selvagem,
água que me quase fez morrer de tanta sede
que tenho de ti,
ou será o sal dum olhar distante
do silêncio constante,
que me paralisa,
muda
quieta
breve
e insondável,
inacessível o fruto proibido, doce, em suco bebido
de um trago
as faces coradas do sol (ou será dos teus pensamentos?)
a pele macia pela areia a polir instantes.
Devolve-me o meu aroma preferido
baunilha
adocicado pelo fumo dos meus cigarros novos,
numa cor líquida de paisagem, onde não te encontro.
Devolve-me o navegar impreciso
na deriva do voo das abelhas,
em que a vida se renova e o meu amor tropeça.
Sempre que se despediam, demoravam os olhares nos lábios de
cada um, como que a pedir beijos, antes roubados, salgados, como se a dor de os
mordiscar fosse doce. E imprescindível.
A chuva na terra, em tempestades de relâmpagos trovões e
apagões, deixa um cheiro a fecundação precoce.
Enlaça-a pela cintura, para que o vento não a leve, leve agitar
de sacudir de ombros. A decalcar-lhe a mão no braço, como marca de posse.
Ela tenta libertar-se numa quase dança, deixando que a chuva
lhe amarrote a túnica étnica que lhe cobre os tornozelos, e lhe faça escorrer
os cabelos e o olhar húmido de desejo escondido.
O hálito perfumado do novo tabaco de cachimbo, ficou colado
na boca dela, depois de lhe ter pressionado suavemente os lábios, como que a saborear-lhe
a memória dos sempre apetecidos.
Ela não diz nada, saboreia o perfume intenso, cerra os olhos
a tentar libertar-se deste amor.
Paladar de baunilha, tanto doce de aroma e cor. Amarelo.
A chuva há-de voltar, e entre trovões e relâmpagos, hás-de
beijar-me nesse regresso adiado, hás-de tomar-me num abraço rodopiante,
entornar-me de novo os sentidos, fingirmos que não somos indiferentes, quando
apenas estamos diferentes.
Olhar marejado de ausência
trovoada de corpos (s)em almas
pena_das
palavras não ditas.
O chão que nos falta, o céu que nos protege
___________ adocicado o chá do deserto.
Retomo o silêncio no aroma antigo de cigarrilhas que já não fumo,
fogo claro no
excessivo da luz
em águas mornas da fluidez dos dias,
como no início do mundo
a gestação das tardes finitas,
noites que não chegam
mas tombam,
no lodo do meu peito
lama desenhada esquina
na desfaçatez do deslumbre ignorado.
Sangue seco, enfim.
Vê-o desesperado com o coração nas mãos
tão longe do sorriso que lhe era feição
(n)a ausência de batimentos, a transpirar medo dos beijos por
sentir
longe de si próprio, a respirar orvalhos de manhãs
submersas, distantes as lágrimas escondidas
inquietantes as mãos por dar
vê-o e sente-o a perder-se, sem o perder de vista
sem o perder de si
vê-o em poemas por escrever
sento-o quando o chão quase lhe falta
ampara-o no silêncio da dor
música de encantar
num vazio quase crepuscular.
Então resgata-o
sentada na margem das suas histórias
sem o deixar afogar.
Uma sala com um cadeirão de tecido, na mesa uma bandeja com um copo. Um cinzeiro desperta a atenção. Alguém sentado a esfumaçar, olhando o infinito que é finito através da janela de reposteiros abertos. Alguém que entra e enche o copo ‘on the rocks’.
O homem sentado não se mexe, apenas insiste no gesto
habitual de fumar. O olhar parece perdido, mas está atento. Vigilante. Espera
alguém. Sem esperar.
A sala é elegante,
com o toque minimalista de quem está de passagem. Mesmo quando sente falta do
conforto das coisas a que chama suas. Pedaços de guardanapos de papel
rabiscados. Livros com dedicatórias. Os vinis (con)sagrados...
Repousa o olhar sobre as caixas de cigarrilhas das marcas
que experimentou, até se decidir. De acordo com o temperamento inquieto da
mente.
Entre alguns objectos, os presentes que comprou e não lhe
chegou a oferecer.
Resquícios das viagens que fez. Tenta lembrar-se das que
idealizou fazer com ela.
Num movimento de
nostalgia adiada levanta-se. Depois de pousar a cigarrilha a meio fumo, corre
os reposteiros, pesados de um veludo azul, na penumbra em busca de uma determinada intimidade. Fica estático a ouvir os sons de uns
saltos apressados, a tocarem ao de leve a calçada portuguesa. Reconhece o som. Abre então os reposteiros e encosta a cabeça à janela.
Na rua, o trânsito
insinua-se intenso, nesta hora de lusco-fusco. Rápida a sombra da silhueta que
tão bem conhece. Esguia num equilíbrio circense sobre uns saltos com que já fantasiou
noites. Ou tardes como esta que cai, sem anúncio.
Retira os botões de punho, dobrando as mangas da camisa. Sente
o aroma do after shave a esvoaçar e fica
contente por ter decidido usar o que ela gosta. Apesar de adivinhar que o preferia de barba suave, quando em toques de quase volúpia, lhe acaricia o rosto.
Viaja ao ritmo dos
saltos altos a baterem na entrada do prédio, agora num som mais audível, mais
perto. As memórias são como os maços de cigarro que ela fuma e tem a mania de
amarrotar naquelas mãos tão finas e tão poderosas. Amarota-os duma só vez,
embora fique algum tempo a brincar com o maço, na mão esquerda, enquanto
termina o último cigarro. Lembra-se tão bem da última vez. Há tanto tempo.
Quando conseguiu que ela experimentasse uma cigarrilha. As gargalhadas que
deram, com as expressões que ela fez…
…A primeira vez. Ela estava nua, desafiando-o com toda a
feminilidade num corpo elegante, quase acutilante. como o olhar felino com que
o enfeitiçara. Ali naquela sala.
Lembra-se de ter fechado os reposteiros, de um azul
semelhante ao veludo da pele que descobriria mais tarde centímetro a
centímetro, num afogar de arrepios.
Era uma tarde de sol.
Lembra-se porque o corpo exposto, mas não oferecido,
encandeou-o com o reflexo do sol nos cabelos louros espalhados. Sol que os
reposteiros mal fechados deixavam descobrir toda as cores que o calor daquele
corpo lhe provocara. Febre. A arder.
Experimentaram-se, depois de tanto tempo a desejarem-se. Mesmo
fingindo que não.
Experimentaram-se, vestindo-se um do outro, na nudez que
seria pele e coxas. E sexos oscilantes, ansiosos pela explosão dos caminhos proibidos,
onde se saborearam. No fim, cada um sabia ao gosto do outro.
[E
a
minha solidão é
uma aresta espetada no meu peito.]
Desfoco-me nesta inalação de sol
de água salgada e nudez milagrosa
O luar de agosto em julho
orgulho a rimar com saudade
Epifania contínua
esguia
esquiva
Num somatório de dias solitários
raras as tardes que não anoitecem
e me apunhalam
o ventre dorido de tanto parir dores
e eu
quase vazia de ternuras e
a-d-o-c-i-c-a-d-o-s
predicados
quase vazia de palavras
apenas a música que se insinua
ainda me habita
e este amor amassado pelo abraço distante.
Desenho-te nas ondas
com estes dedos de marés
vivas de espanto
a distância é o lugar onde a saudade se demora
(n)à flor dos lábios
o olhar inquieto de todas as interrogações
cem respostas
numa urgência infantil de toques de asas,
como a migração das almas
maceradas pelas cores
[ou beijos?]
sorri(s)o sacro, quando te sinto em mim
i n e q u í v o c o,
como o perfume das manhãs iluminadas, quando chegas.
Escrevo-te
no (in)verso do poema onde a solidão de ti me habita,
tu estás lá (estás?)
e, no cetim de um leito que não mereço,
existe o vazio
do sorriso fechado
desenha(n)do no meu corpo pálido,
palavras rotineiras, sacramentais, vazias.
Sentada no banco da Avenida,
abrando o coração acelerado de memórias
hesito no caminho a seguir,
fecho-me por dentro
numa tentativa de verão tardio
nesta espera de abandono, porque nem sei se virás
olhar-me nos olhos e perdoar-me o carácter,
nesta escuridão de silêncio excessivo,
provocador e mastigóforo.
E sem insistência,
a noite tomba nas minhas mãos de ninhos vazios
suspiro, inspiro, respiro enfim.
És tu? (Pura retórica)
Neguei tantas vezes o que parecia óbvio, que quando o sentimento
rebentou no meu peito, receei terem passado os momentos certos.
Encaixo-me em ti, completo-me nas tuas frases, sou livre nos
teus passos.
Amar é transpirar sal de lágrimas de riso, parar gestos. Gritar silêncios
contidos nas músicas que me dedicas. Em poemas.
Hei-de lembrar-me sempre deles, até mesmo quando me esqueço
de mim, e deambulo descalça pela noite, que afinal é dia por amanhecer.
Abraça a minha pele e deixa lá fora o mundo.
Vamos beber-nos.
Foto: CM
Viajo anónima
na incerteza dos nossos olhares insuspeitos,
canto, como que afogada em lágrimas
e desfaleço
faminta
da eternidade nas minhas mãos em concha na
definitiva espera do teu corpo,
da ausência da alma
nesta intrínseca urgência
que me tinge o olhar de um azul inventado,
como se fosse fácil
guardar o tormento do estridente som do silêncio.
Esta fome sem nome (sede?)
onde te canto (conto?)
em encontros imaginários ,
de afagos e(m) sonho
e o meu corpo findável (suportado apenas por tanta
paixão na alma)
a minha mão a
acenar-te, ao balcão do Cave
a minha face lívida, a tentar acordar-te para uma última dança
num desassossego daquela especial música rock, alternativa, independentemente do momento
sempre a surpreender
(mas somente silêncio
ao cair de todas as tardes que se tornavam noites).
Pergunto-te: mais um copo?
Ignoras-me num desvio cobarde de olhar
Como se nunca tivéssemos sido
Mesmo quando assolados pela inquietude serena
De batimentos cardíacos em uníssono
Nada mais a dizer(-te)
Já não me importa que não venhas
o tempo apenas é (um enquadramento)
sei que um dia, sentirás a minha falta
pois a partida está para breve
talvez então entendas
o fulgor do meu rosto escarlate apesar da palidez do
meu corpo
sem vida
sem música
sem sangue. Sem gritar.
Rendeu-se ao aroma homogêneo dos antissépticos.
E
no silêncio metálico da solidão, o prenúncio da falta de ar.
Precisa respirar o sol, mas só consegue absorver a
ferrugem do luar de agosto. E já em outubro, esperando milagres. A própria
imagem esbatida, desfocada no espelho.
A pele da alma é indescritivelmente doce. O corpo
ascende ao céu.
Dor nos lábios, de tanto os fechar para não gritar.
De saudade?
Todos os dias, de olhos
rasgados pelas feridas que não cicatrizam, se
esvai em sangue, o corpo dobrado em náuseas violentas, dores internas
vomitadas, num
início de viagem que a transporta para outro universo.
É de chumbo, a falsa sensação de
leveza. A inconstância dos passos levou-a até
lá, ao lugar dos olhos húmidos,
deixando-a ficar adormecida nas memórias dos abraços.
Tanto tempo. Tanto. E nem mesmo assim, tentou secar os
olhos dela com as suas mãos de abandono de despedidas disfarçadas.
Naquele fim de tarde, ela
finalmente chorou, afAgando-o numa incerta precisão.
Ficaram alguns minutos naquele contacto visual, a trincar os cubos de gelo, mas era mais o vidro fino do copo que ela sentia a entrar-lhe na boca, do que o líquido.
Toco-te.
Seiva arrepiada no toque das
palavras.
EU disse FICA. Acho que TU não ouviste.
Ficámos a tomar a
nossa cerveja. Estupidamente gelada.
E mais nada. Nunca mais.
.
