Before

 

E o mutismo.

Na parte oca das reticências onde tudo se prevê mais intenso, por não se ouvir, não se conhecer a certeza, a segurança do que se percebe.

Silêncio, devaneio que deseja que lhe (não) digas. 

Mutismo.

Aflorar  da tua boca, a conjugar o verbo.

Slave to love

 Foto: CM

Desejo. 

Tanto desejo dele, do toque que  lhe deixa sulcos vincados nas curvas que a envolvem. 

Exije mais, mais dor, dor que lhe fique próxima, fustigada na convulsão mal suportada, de tanto veludo que a consome por dentro.

Someone Like You

O amor tem cheiro?

O olhar a vaguear no espírito dos pássaros.

Em câmera lenta, memórias dormentes.

E sempre que te escrevo ou te leio, desperto. 

 

Dream, Ivory

Ele viu-a passar, de mansinho. De olhos abertos ao lusco fusco do dia, como quem procura pela alma. Viu-a sair para as montanhas que lhe são vida, tão suas, tão longe de si, na imobilidade da pele pálida, massacrada pelas sombras virgens. Na flor do riso aberto ao desejo, ouviu-lhe as palavras, desenhou-a no silêncio que a morte ia por fim em surdina de verbos desencontrados. Em horas e minutos e segundos. O brilho dos corpos envenenados, palavras banais no silêncio perturbador. Sentou-se na soleira, esperando que ela regressasse.

Somewhere tonight

 

À porta do café, permanece [in]quieta, devassa a luz que lhe acende os sentidos.

Lábios gretados pelas palavras novas amordaçadas.

Memórias. São ainda assim as paixões agora com o cabelo deixado crescer, como nos anos 70 e 80. 

Recua aos tempos em que os labirintos eram desafios com destinos sem receios e a liberdade, a soma dos momentos.

Afaga a brisa de uma noite morna. As avenidas estão vazias, num desassossego doloroso.

Os cabelos dourados, presos com um travessão, para que o vento não lhe levante a saia do vestido longo.

The end

 

Aprende desgostos.

Fio de tempo em verbo de escorrer.

Desconhece-o na luz tardia do dia anterior. Numa dormência trespassada a gelo trincado. Lábios roxos de vidro que rasgam r…e…t…i...c…ê…n…c…i…a…s…

E na desconstrução da promessa, todas as avenidas são dela.

Blood On The Rooftops

 

Atirou-se ao primeiro amor emergente e brilhante, num tom de cinza

previsível,

que a libertou, com palavras a transbordar.

Olhares des[a]botados

exilando-a daquele deserto, refúgio onde por vezes se vive, em terra firme

com abundância de água salgada  De tantas lágrimas.