Na quietude da cela, a noite revela um perfume estéril de agonia.
Sob o luar intenso, sonhos vagueiam aprisionados na
geometria de uma ilusão asséptica que persiste. E assim, na solidão das horas
mortas, a vida é melodia incerta, entre as pétalas caídas. Desfolhadas e
oferecidas com um esgar de dor. Rasgada.
Flores murchas que sussurram segredos de_ Verão. De
nostalgia dos dias luminosos, inclinados sobre os cabelos dourados.
