O seu balanço é projecção das mãos dele, que a guiam em danças genuínas.
Trinca o gelo devagar, a observá-lo na pista, o ritmo marcado pelo desejo da noite prolongada.
A música toma conta dos corpos, das mentes. São um só olhar.
Segredam sorrisos, numa melodia mais lenta, amparados por um abraço.
Respiram-se, inventam-se e saem de mansinho, sem dizer nada.
Conta-me porque me pediste desculpa, por chegares dez minutos atrasado, quando sou eu que estou atrasada quase 20 anos.
Recorda-me como foi amanhecer no teu peito, cheio de poemas que me escreves todos os dias, desde que te conheci .
E a tua voz de canções que soam a amor, por detrás de cada pôr do sol.
Foste tu, foste tu o responsável por esta vertigem que ainda a arrasta pela cidade, num delírio de quedas e ressurreições constantes.
Onde te escondeste? Os anos consumiram tudo, mas tu persistes em mim, como poderia ser diferente, meu amor?
E queima-se ao murmurá-lo na solidão, quando desejaria gritá-lo nas ruas.
Para que abismo desapareceste?
Mas regressaste e nunca mais pretendo soltar-te. Sinto o coração disparado.
Estou tão, mas tão plenamente viva.
Uma prisão luminosa, onde a submissa se perde de ternura pelo mestre oculto no peito. O mendigo despe-se, veste a realeza e cada abraço é trocado como mercadoria rara.
Já não sei se narro a minha voz ou a tua sombra, quando me fechas neste espaço sem luz de saída. Sou boémia, vivo de celebrações e de tragédias onde o pranto soa como música.
Amor, tantas vezes amor em ti, no sangue que faz emergir os sulcos gravados das curvas onde me apertas. Exijo mais, mais dor colada a mim, presa na agitação quase insuportável de todo o veludo que me devora por dentro.
Partiste cedo demais, meu menino de ouro.
E o mundo perdeu o brilho no momento em que a tua respiração se extinguiu.
Uma dor dilacera (-nos) a alma e o
luto veste os corações de uma cor que não reconheço.
A tua lembrança é eco de lágrimas e
saudade. Mas também de luz e do teu sorriso nas palavras não ditas.
A vida sem ti é um caminho vazio, onde
o riso perdeu o rumo.
Serás sempre presença, eterno
amor na forma de ausência.
Neste silêncio tão cheio de ti, dou-te colo e abraço-te.
A boca fechada, como as mãos que tapam os olhos, para que a dor não c(h)egue.
Entre gestos contidos, pairam no ar palavras indigentes.
Suspende-se o tempo, como se o mundo esperasse uma resposta.
Foi então que ele chegou e a agarrou pelas ancas, beijando-a até lhe chegar à alma.
E o mutismo.
Na parte oca das reticências onde tudo se prevê mais intenso, por não se ouvir, não se conhecer a certeza, a segurança do que se percebe.
Silêncio, devaneio que deseja que lhe (não) digas.
Mutismo.
Aflorar da tua boca, a conjugar o verbo.
À porta do café, permanece [in]quieta, devassa a luz que lhe acende os sentidos.
Lábios gretados pelas palavras novas amordaçadas.
Memórias. São ainda assim as paixões agora com o cabelo deixado crescer, como nos anos 70 e 80.
Recua aos tempos em que os labirintos eram desafios com
destinos sem receios e a liberdade, a soma dos momentos.
Afaga a brisa de uma noite morna. As avenidas estão vazias,
num desassossego doloroso.
Os cabelos dourados, presos com um travessão, para que o
vento não lhe levante a saia do vestido longo.
Aprende desgostos.
Fio de tempo em verbo de escorrer.
Desconhece-o na luz tardia do dia anterior. Numa dormência
trespassada a gelo trincado. Lábios roxos de vidro que rasgam r…e…t…i...c…ê…n…c…i…a…s…
E na desconstrução da promessa, todas as avenidas são dela.
Atirou-se ao primeiro amor emergente e brilhante, num tom de cinza
previsível,
que a libertou, com palavras a transbordar.
Olhares des[a]botados
exilando-a daquele deserto, refúgio onde por vezes se vive, em terra firme
com abundância de água salgada De tantas lágrimas.
Quedou-se de mãos estendidas, numa espera para que ele a tocasse. Levemente, incitando-a a sentir a ausência.
Ardente, o toque. Talvez tenha experimentado um leve tremor, arrepio de suposição.
Refém de emoções, empurra o vento invisível de palavras cegas.
Silêncio que ensurdece.
E arrisca o voo.
Na quietude da cela, a noite revela um perfume estéril de agonia.
Flores murchas que sussurram segredos de_ Verão. De
nostalgia dos dias luminosos, inclinados sobre os cabelos dourados.
O encerramento de um tempo comedido.
Num esforço não planeado, a dor de ossos estilhaçados entre
paredes florescentes por detrás de portas abertas ao acaso, a preservação da
luz cinematográfica, do prazer amargo, indo além da ficção.
Então, um grão de ouro punk e feminino, a viajar pela arte ao
som que a cidade transmite.
Acorda, acordes de agulhas injectadas em simultâneo, vibrações
que se insinuam complacentes.
A anestesia não surte efeito. Levanta-se, agradece e deambula
pelos corredores sem encontrar a saída.
Sempre que o enfrento, selvagem e desafiante, ele vem
beijar-me as mãos e o rosto com cicatrizes, deixadas pelos ramos do meu realismo.
Acaricio-lhe o lombo, a cabeça. Depois evapora-se.
Fico então aprisionada neste enigma cada vez mais complexo, que vou codificando à medida que lhe nego o nome, surdamente e recuando sempre que o vislumbro ao longe.
És-me letras desalinhadas em mãos trémulas, que por vezes prosseguem caminhos de amor. E escrevo.
Leio-te também. Ainda noutro dia, abri o livro e vi. Páginas de luxúria desenhada. Ansiada. Nesta surdez que passa. Em branco.
Imagino que não deixas escorrer as noites, filtradas de madrugada.
Poderia então conjugar-te verbo, enquanto me decifras.
Houve mesmo um dia em que o nosso olhar se apaixonou.
Se estivesses aqui agora, beijava-te.
